anfiteatro poético

Para estas horas compañera, podría parecer como si este día bronco hubiera llegado dispuesto a exterminarnos del alma la sed y la memoria; … y, sin embargo, algún amor quedará sobre la mesa, alguna melodía que se resista a morir, aquí y allá algún espejo roto o ajado, siempre algún cariño rodando, algún beso último, tal vez el primero; ... que esta amistad mía te dure; la que quiero cuidar y llevar en el pecho contra todas las noches y propósitos, contra la propia muerte, que te dure siempre, siempre; y no, no te quedes sola frente al río, pues la paz del agua destruye y besa, y luego, también, al recordarse; ... amiga, partamos, no importa; ya ves, libres, cual viento mismo, con afecto nos reconocen y reciben los álamos; […y al marchar va la sangre serena, pero dándose golpes tintinean las hojas y los caballos del pecho tascan contra los muros del corazón; contra ellos piafan, y airados, terriblemente airados, una y otra vez, con furia, por el

Autor: José Manuel Sáiz Mi abuelo hizo a mi madre, de pequeña, una fotografía comiendo fresas en el campo. Estaba recostada sobre la hierba, sonreía, y había árboles, grandes, a lo lejos. El día parecía hermoso, sereno (ya se sabe que las niñas bonitas pintan, de azul, el cielo). Mi abuelo en un segundo retuvo aquel momento para siempre. Ahora observo aquella foto (mi presente escudriña en su pasado...) Me fijo en esa niña, en esa imagen (¿cómo llamarle madre a una chiquilla ajena y tan lejos aún de mí?) y reconstruyo a partir de esa tarde y aquel instante, una película con la historia lejana de su vida: Megustanlasfresaspapá¿hesalidoguapa?mamáventengofrío vamosacasaDespueslaguerraelmiedoyelhambre elfusilamientodelabueloyelexilioenFrancia lacartilladeracionamientoyelregresoaEspaña lajuventudlaescuelaeltrabajodemodistaylasamigas elencuentroconmipadrelaprimeracitaelprimerbeso labodalosviajesaMadridminacimientoyeldemihermana LacasaenHar